Capítulo 2 — No voy a morir.

«—¿Un hombre puede ser valiente cuando tiene miedo?

—Es el único momento en el que puede ser valiente.

Bran y Ned Stark.»

  Consiguió no gritar haciendo acoplo de todas sus fuerzas. Al principio se horrorizó, pero, tiempo después, recordando, pudo apreciar que de no ser por el golpe y ruido de la caída, no habría vuelto a despertarse nunca. Lo siguiente que escuchó fueron pasos, muchos pasos. Comenzó a moverse y pudo ver por el rabillo del ojo cómo un Cuervo atravesaba el pecho de Tabit con su espada, mientras sus ojos expresaban el horror más grande que Ygritte había visto en su vida. Por la boca de su compañero salió un susurro leve antes de caer al suelo y morir. Ygritte temblaba. «Soy la chica besada por el fuego. No voy a morir.»  Cerca de su cama improvisada había un hacha, sólo tenía que cogerla. Se levantó de un salto abalanzándose sobre él, pero el hombre vestido de negro la cogió por el pelo y...

No hizo nada. Ygritte abrió un ojo. Dos. A poca distancia de su cara había un chico, también de su edad. Ella estaba desarmada y a punto de morir, pero, en cambio, el más asustado de los dos parecía ser él. Le apretaba una daga contra el cuello.

—Es una chica.

«Eso... ¿Eso es todo lo que va a decir?» parecía nervioso. «No quiere matarme.»

—Es una vigía. Y una salvaje. Acaba con ella —esa era la voz de una persona a la que Ygritte no había visto. De cualquier modo, no le gustaba. Quería matarla.

Mientras tanto, el chico seguía mirándola sin decidirse. Tenía el pelo castaño muy oscuro, casi negro, como las plumas de algunos cuervos. Sus ojos seguían mirándola, nerviosos, sólo a 10 centímetros de los suyos. «¿Es que nunca ha matado a nadie? ¿Por qué no acaba con esto?». Su pelo oscuro se le metía en los ojos, como a ella. Era un par de palmos más alto. Pero Ygritte sólo podía fijarse en sus ojos grises. Abarcaban todo el universo, como los de Tabit, pero de un modo más tranquilo, más especial, más coherente. Serían esos ojos los que la matarían, no la daga. «¿Será capaz?». El Cuervo abrió la boca y la pelirroja se preparó para morir.

—¿Te rindes?
Las palabras resonaron en su oído 10 segundos antes de responder. «¿Y si digo que no?».

—Me rindo.

«¿Por qué no iba a hacerlo? Así no me matarán. No moriré. No moriré.»

—Entonces eres nuestra prisionera —dijo el Cuervo, apartando la daga de su cuello. Su respuesta pareció tranquilizarle.

Nunca lo admitiría, pero Ygritte suspiró, aliviada. No estaba muerta aún. A lo mejor era verdad, las personas besadas por el fuego tenían suerte. Aún se acordaba del hacha, escondida entre las mantas...

Se giró hacia el hombre de atrás, muchos años mayor que el otro. Empezó a hablar también:

—Qhorin no dijo nada de tomar prisioneros.

¿Qhorin? ¿Qhorin Mediamano? Tenía que huir de allí. Incluso los salvajes le conocían. Aniquilaba a los suyos, pensó, con rabia. Pero ahora ellos eran cientos. Miles. Millones. Y tenían gigantes.

—Tampoco dijo que no los tomáramos.

Ygritte empezó a alejarse lentamente mientras los hombres luchaban con la mirada, podía escapar, podía...

—Es una guerrera —concluyó el otro. «¿Tengo que darte las gracias por el cumplido, acaso?». Pero entonces el hombre señaló su hacha —. Eso es lo que buscaba cuando le agarraste. Si le das media ocasión te la clavará entre los ojos.

«¿De veras? Me daría pena destrozar una cara tan bonita... Tal vez le cortaría el cuello. Tel vez te lo cortaría a ti.» Pero en lugar de hablar se quedó mirando al otro con cara de interrogación. Debía de tener un aspecto muy asustado. 

—Entonces no le daré media ocasión —protestó el chico, y su hacha salió despedida hacia la otra punta del saliente, gracias a la patada del joven.

«Mierda. Ahora seguro que voy a morir.» Pensó.

—¿Cómo te llamas?

Le miró dentro de los ojos, mucho más allá de la pupila. Había luz... Y algo más. No se paró a averiguar lo que era. El muchacho no era como Tabit, ni como Rot. Era distinto. Honrado. Amable.  Tenía coraje. Prudencia. Confianza. Y... Era débil. No la había matado por ser una mujer. No sabía nada de los salvajes. «Yo le habría matado. Cortado la garganta. Asesinado. Pero... lo lamentaría después. Vaya si lo haría.» El muchacho poseía todos los adjetivos y cualidades que Ygritte despreciaba, y sin embargo... No podía dejar de mirarle a los ojos. «Tal vez no es tan malo morir si lo hace él. Tal vez, sólo tal vez... Me espera alguien. Después de...» Pero Ygritte recordó quién era, lo que era, y lo que significaba, y volvió a pensar. «No. No voy a morir». El pelo volvía a meterse en sus ojos. Maldijo por lo bajo, pero aprovechó el momento para desviar los ojos del asesino de sus amigos. «¿Eran mis amigos?». 
Recordó la pregunta del cuervo. Ahora debía decirle su nombre.

—Ygritte.

Sólo entonces se dió cuenta de que tenía el cuello lleno de sangre, por el puñal. Se miró a los dedos, desconcertada. «No voy a morir. No como Tabit. No como Rot.»

—Eres mi prisionera, Ygritte.

Lo dijo sin variar el tono de voz, tanto que podría parecer que estaban jugando a un juego de niños pequeños. Pero eso era la guerra.

—Yo te he dicho mi nombre.

Lo dijo sin levantar la mirada, aún mirando su sangre en los dedos. «No estoy muerta. Y Rot sí. Tabit sí. Están muertos.»

—Me llamo Jon Nieve.

Nieve. Aquella cosa blanca que descendía sobre su cabello casi cada día. No desprendía calor. La nieve traía frío, sólo frío. Y angustia. Y dolor. Y recuerdos. Y presagios. La nieve traía a los caminantes. La nieve traía la muerte.

—Es un nombre malvado.

Lo dijo así, porque lo pensaba. Ella siempre decía lo que pensaba. «Soy la chica besada por el fuego, tengo que hacerlo.» Pensó.
Y luego— «No voy a morir.»

—Es un nombre de bastardo —dijo él—. Mi padre era Lord Eddard Stark de Invernalia.

Ygritte entrecerró los ojos. Jon Nieve había pronunciado las palabras con orgullo, importancia. O, mejor, impotencia. Como si no fuese un Cuervo. Era verdad, no era un Cuervo. Peor. Era un bastardo.
El el pueblo libre no importaba de quién seas hijo. Importabas tú. Lo que eres. No lo que los demás suponen que serás sólo por tu apellido. Los del Sur nunca llegarían a entenderlo. En cambio, ahora estaban en el Norte. En el Norte de verdad. Ahí sólo había vida o muerte, y tu apellido no podía salvarte, nunca. ¿Creía que los Lords y los Señores importantes del Sur iban a ayudarle entonces? Los de Más Allá del Muro creían que ellos tenían el Norte y el Sur, todo en uno, pero no era verdad. Todos estaban al Sur... Y ellos al Norte. El Muro era la línea. La línea que marcaba el destino de cada uno. A un lado había vida, seguridad, calor. Salvación. No había ojos azules como el hielo, que veían a través de ti. Te devoraban. Y morías, por esos ojos. Ojos de muertos. En la parte del Norte, en su parte, sin embargo... 
Ygritte pensaba en la muerte muy a menudo. Y ahora que estaba en su lado, los Cuervos, incluyendo a Jon, también debían de pensar en ella. «Jon Nieve, ¿quieres morir?»

Pero en vez de responderle todo eso, la chica se mantuvo mirándole a la cara. Firmemente. Como habría hecho un soldado. Un salvaje. Como habría hecho Rot. Y Tabit...
No había notado que el otro hombre había empezado a hablar, y comenzó a prestar atención.
  —...visto a salvajes cortarse la lengua a mordiscos antes de contar nada. —dijo, aunque Ygritte escuchó sólo media frase.
   «Como el viejo Tom.» Pensó. Era uno de los salvajes que más había durado con vida de todos los que ella conocía, pero también el más loco de todos ellos. A veces él y Tabit hablaban, pues el chico podía entender mejor que ningún otro el lenguaje de señas que el viejo loco había desenvuelto a través de los años. Nunca más volverían a hablar.
   Giró su cabeza hacia el suelo y vió a aquel que la había amado. Ahora estaba muerto.
   Por primera vez en su vida, Ygritte deseó con todas sus fuerzas tener ese maldito cuerno en la mano.